1. Lip liner. To paraphrase David Cross: "Lip liner makes your mouth look like an asshole. You're talking and I'm imagining six different types of shit coming out of your mouth."

2. The Internet. All those people. All that porn. All that time. Nothing you can touch.

nerve > the unsexy list. fifity genital-retracting people, places and things.

lieber an sich selbst verkaufen.

He pulls out a CD and twirls it among his fingertips. ''This CD has 200 million e-mail addresses on it,'' he tells me, sounding like a man eager to once again hit send.

dirk & bernd, 3.11., schon sehr gut.

unbehagen.com

• describe your sympton, we´ll make an art piece out of it!

word up!

Henso: "Invasion der Jamie Oliver-Kookalikes"

Lars Jensen, real life: "Sprich ruhig weiter, aber ich leg schon mal auf."

Dinesen held that the only dignified way for a woman to age is to become a skeleton. She, however, was naturally rather dumpy and had to battle a hearty appetite, and she didn't achieve her ideal weight (about eighty pounds) until middle age, and then only with the help of syphilis, anorexia, chain-smoking, and amphetamines. (Judith Thurman, New Yorker, 09-22)

We all dressed in giddy finery. Talk bubbled. Dear friends clasped hands and ran through the crowd. A crazy jumble of bags and coats on the chesterfield. It was good to see everyone. We had to shout to be heard. But no one cared a fig.

The snap of closing lipsticks and clustered secrets in the ladies' room. Attempts at speeches were met with showers of ice cubes.

Afterwards, there was the melancholy of over. Crumpled linen napkins and frosting on plates. We sat and and talked about everything that had happened. Ten years. How quickly it goes by.

All of us, the hooligans and hoydens we once were, now feeling somehow grown, at home in the world. Blazing and whatnot. Explorers, dabblers, impressarios, lovers, eccentrics, the initiated, the inured. Our own little archipelago.

Outside, it was teeming. We piled into cabs. Persuading the drivers to let us sit on laps.

The dog was glad to see us when we got home. Skidding towards us on the lacquered floor.

We didn't go to bed until four. How could we?

Text der Anzeigenkampagne zum zehnjährigen Jubiläum von Kate Spade. Zeilenfall von mir.

in der elle die pro-und-contra-kolumne zur frage ist ein kuss schon betrug? gelesen. beide hälften ganz grauenhaft, klischee um klischee, von menschen geschrieben, die man im leben nicht küssen möchte, es sei denn, man wäre ein verräter. dass die körpertemperatur um 0,5 grad celsius steigt, dass man beim küssen in drei minuten immerhin zwölf kalorien verbrennt, dass man beim küssen movement und sexappeal testet, dass auch andere mütter schöne söhne haben, dass die leserin sich vorstellen solle, sie säße auf einer hollywoodschaukel und neben ihr passend dazu ihr lieblings-hollywoodstar (brad, ralph, george etc.). und mittendrin, ganz und gar nicht passend dazu, eine einzige beobachtung, die leuchtete: dass man nach dem ersten kuss sein gesicht nie wieder waschen wollte. dieser seltsame prozess, in dem aus mädchen (frauen, menschen) elle-redakteurinnen werden. wie dann doch, einen atemzug lang, der prozess die hände von der gurgel nimmt. aber gleich danach drückt er wieder zu.

Am Rande des Atlantischen Ozeans.

Einem plötzlichen Einfall folgend, nahm ich ein Blatt Papier aus der Tasche und schrieb: Ein Mann schrie vor Schreck auf. Kurz danach starb er. Ungefähr so hat es sich zugetragen, jedenfalls im allgemeinen und wesentlichen. Diese letzten Bemerkungen führen allerdings zu weit. Der Leser hat freilich nichts Besseres verdient als die Wellen, die über dem Körper des Mannes zusammenschlagen, und den gleichzeitig einsetzenden Regen, der von oben herunterfließt. Vielleicht hat er nicht einmal das verdient.