… on the pages and the text …

popstar. befreiungsmusik. bisexuell. so viele liebhaberinnen und liebhaber, dass keiner mitzählen konnte. wilde parties, skandale. crack, jede menge crack. dealer, die ihr bis in die entzugskliniken nachsteigen. öffentliche schwüre, die drogen zu lassen. zusammenbrüche. aufwachen in einem hotelbett, und neben ihr im bett ist die liebhaberin tot, überdosis. honorare, wie niemand zuvor sie bekommen hat, aber ständig pleite, alles für crack, freunde, parties rausgeschmissen. vor einigen wochen: asthmaanfall nach einer crack-nacht, gehirnlähmung, koma, herzlungenmaschine. am krankenbett der expräsident, die exfrau des expräsidenten, der derzeitige präsident. die familie, die von der provinzregierung verlangt, fürs begräbnis mit designer-klamotten ausgestattet zu werden. das rattengift im crack.

von brenda fassie hätte ich auch nie erfahren, wenn ich nicht zufällig in namibia zum radfahren gewesen wäre und mir dominique aus cape town nicht diese unglaubliche geschichte erzählt hätte. globalisierung: you wish....

mehr in den kommentaren.

Jahre später besuchte ich ihn regelmäßig in seiner Wohnung auf St.Pauli und wenn er mir nicht öffnete, wußte ich, dass er schlief. Dann öffnete ich seine Haustür, aus dem Cassettenrecorder dudelten Hong Kong Schlager, in der Küche blubberte ein großer Suppentopf und mein Vater saß im Schneidersitz auf dem Bett, das aus mehreren Matratzen bestand und schlief, dann wurde er wach, lächelte mich an und sagte Kung Shingaaaaaaaaaa

Sehr schöner Nachruf: NYT: Cathy Horn: The Death of an Unknown Man Who Knew Everyone

Stevie was the sort of person who would have interested Joseph Mitchell, a sidewalk character, a fixture of New York, before the sidewalks got too crowded to notice and the fixtures too important to be seen in public. Stevie was not important. He never did a single thing of note in his life except find a million ways to enjoy it. Today it is hard to imagine a person like Stevie, just as it is hard to believe that stores once had stamp departments and that there were customers with a reason to visit them. Stevie lived his life in reverse of the natural order: he retired at age 25 and went to work at age 70. And he never would have gone to work if his modest inheritance had not run out at the age he supposed his life would.

Und so war es schon ein enormer Schritt an Aufklärung, als ich in meiner Heimatstadt Alfeld im Jahre 1961 die Junge Union gründete und der CDU beitrat. Das war der erste Schritt, um mich aus diesen noch an Blut und Boden orientierten Ideologien zu befreien, aus dem feudalen Naturzustand einer Agrarwirtschaft überzutreten in die moderne kapitalistische Industriegesellschaft. Und hier muss ich sagen, dass da gewissermassen eine Odyssee durch die Organisationsformen der herrschenden Klasse hindurch begann, und es gehört, das möchte ich mir ganz persönlich zugute halten, ein enormes Ausmass auch an psychischer Konsistenz dazu, in dieser finsteren Provinz zwei Jahre kontinuierlich an CDU-Versammlungen von Kleinstadt-Honoratioren teilzunehmen, denn nach kurzer Zeit stellten sich - und das ist nicht blosse Metapher - Daumiersche Halluzinationen ein, so dass sich die Zusammenkünfte in Versammlungen von Hammel-Lamm- und Rindsköpfen verwandelten.

heute abend: schlauchbootlippen lachten mich an.

gerade "biografischer weltkongress" gedacht, ohne jede ahnung, was das sein könnte.

thai cowboy, ninja crepes.

Die letzten Anrufe von Frauen kurz vor dem Abflug. Dass er sie nicht abholen muss, dass er das und das in der und der Schublade findet, dass er ruhig schon essen soll, ich hab eh so spät keinen Hunger, dass sie ja die S-Bahn nehmen kann. Ich muss jetzt ausmachen, sagt sie, gleich bin ich im Flugzeug, und die Stewardess wird schimpfen mit mir.

Samstagabendflüge, letzte Maschine, die merkwürdigsten, immer schon. Reisende, die keine Geschäfte am nächsten Tag haben, aber auch das Wochenende nicht ausnützen müssen, kein Geliebter, zu dem man schon Freitag abends müsste.

[Damals der Thanksgiving-Flug von San Francisco, als jeder einzelne, mit dem ich auf dem Weg zum Flughafen noch ins Reden kam, mir gleich erschien, als wollte er mich trösten, umarmen, einen Stuhl an seiner Tafel anbieten, aus Mitleid. Der Concierge im Hotel, der Verkäufer bei Sonoma, der Taxifahrer, die Check-In-Angestellte, die Stewardess. Wir waren Leute, die zu Thanksgiving im Flugzeug saßen statt bei ihren Liebsten zu sein. Albern, ist es nicht?]

Ich fliege zum Dinner nach München, wenn ich ankomme, sind die anderen wahrscheinlich schon beim Dessert, ihr müsst nicht warten, nein nein, wir warten, nein nein, fangt doch schon an, bitte. Habe ich in diesem Weblog je gesagt, dass Herr Jochen Wegner, München, einer der großartigsten, freundlichsten, bewundernswertesten, wärmsten und innig verehrtesten Menschen ist? Ich habe es ja nicht einmal ihm selbst gesagt.

Eigentümlich auch: dass ich immer mehr Dinge tue, die ich nicht täte, wenn ich nicht vor drei, zweieinhalb, ich weiß ich auch nicht mehr so genau, Jahren mit diesem Weblog begonnen hätte. Dabei fühlen sich Weblogs doch immer noch so unwirklich an.

Davor an diesem Samstag: Paarglück. Aufstehen, endlich einmal ausgeschlafen, und M. sitzt nackt auf ihrem Thron, der Tee ist fertig, wie geht es dir, fragt sie, ich weiß es noch nicht, sage ich, ich hole mir Tee und gehe wieder ins Bett, ich hole mir wieder Tee, sie sitzt immer noch auf ihrem Thron, wir stehen im Bad, sie macht sich das Gesicht, wir machen, dass wir zu It's Fresh kommen, Taz Jungle World Lachsbagel (Weblog-Madeleine) Vogue, Paarglück, immer noch seltsam, dass es das gibt, sonst verkracht vertrackt sich das doch alles, wie man so hört.

Das Interessante an den langen Lieben: dass man nicht mehr nachdenkt über sie, das Chiffrenlose, Nominalismus, ein Bett ein Körper eine neue Frisur ein Frühstück. Die Sekunden der wahren Empfindung: sie alle sind sachlich.

Im Flugzeug nach München jetzt wieder, Springtexte, Weblogs sind Sprungprozesssionen von Texten, habe ich das schon gesagt?

In der FAZ [man sollte öfter fliegen, weil man dann endlich Zeitungen vollständig liest, jeden Futzel] ein Stück über das Fehlen der Extreme in der zeitgenössischen Küche, das Verschwinden des Bitteren, oder der Räuchernote. Es gibt keine Innereien mehr, es gibt nur noch das Kurzgebratene. Hey, denkt man sich, was ist das denn, so genaues Hinschmecken kann man doch sonst nie lesen. Der Mann, der den Artikel geschrieben hat, nie gehört den Namen & gleich wieder vergessen, imaginiert sich Gerichte, in denen die Extreme wieder vorkommen, Desserts mit Räucherfleisch kombiniert. Mist, und ich habe gerade jetzt drei Tage den Herd nicht. Es stimmt ja, man müsste das ganze von der Nouvelle Gesund Light Bambi Cuisine Begrabene wieder hervorholen, Blutwürste machen, Blutwürste mit Pistazieneis erfinden & dazu Crispy Fish. Na ja.

In München: Schnee.

Im Ipod: random all.

Barbara Lynn: You left the water running & now I can't turn it off

Gleich wieder diese dumme Wehmutsphantomschmerzensehnsucht, wie immer, sobald ich nach München komme, noch von dem Dreivierteljahr, das ich hier gelebt habe am Nymphenburger Kanal & die Nächte im Parkcafe & die double features im Werkstattkino & dem Altheimer Eck-Arbeiten & diesem panikruckfreien Dreivierteljahr in dem die Wörter flossen und die Körper ineinanderpassten & das Licht stimmte. Der einzige Text, den ich über München geschrieben habe, hat im Wesentlichen von Licht gehandelt. Seitdem: Trennungsschmerz eben.

Also (ein Trennungsschmerz-Sequitur-Also) das Olympic in der Hans-Sachs-Straße, der erste Ort, an dem ich damals in München gewohnt habe, ehe ich die Wohnung am Kanal fand. Immer noch dieses verwinkelte Hotel mit dem Wintergartenfrühstück und dem Zimmerbuch auf dem Nachttisch. Warum hat sonst nie jemand verstanden, dass es eine großartige menschenfreundliche Geste ist, wenn man auf einen Hotelzimmernachttisch irgendein neu erschienenes Taschenbuch hinlegt für den Gast, in das er sich hineinlesen kann, falls er nicht einschlafen kann, oder sich jedenfalls denken darf, dass er sich hineinlesen könnte, falls er nicht in den Schlaf fände? Es ist ja so einfach, wie du jemanden 16 Jahre lang dazu bringen kannst, in immer demselben Hotel nicht einschlafen können zu wollen, nachschauen, ob die Bücher noch da sind.

[Und habe ich eigentlich schon erzählt, wie ich bei meiner ersten Parisreise mit 17 von sieben Tagen die ersten zweieinhalb Tage nicht aus dem Hotelzimmer in diesem Banlieu herauskonnte, weil ich ganz dringend noch die Trotzkimemoiren zu Ende lesen musste, mit denen ich im Zug begonnen hatte, nur zweimal, um ein Baguette und zu trinken zu holen und damit das Zimmermädchen mir das Bett aufschlagen konnte?]

München jetzt wieder.

Taxi, zu Broeding.

Sie sind erst beim dritten oder vierten Gang, ich kann noch einsteigen. Es ist eine Tafel mit 16 oder 18 Menschen, ich kenne drei, vier, fünf, Günter ist da, Beatrice, Volker Lange, Annette, Jochen natürlich. Jochen hat Glamour Investment betrieben und Emails an uns alle verschickt, in denen er uns einander interessanter beschrieben hat, als wir sind ("Peter Praschl, editor-at-large Amica, best-known German weblogger, philosopher, Jack-Nicholson-kind-of-Austrian, brilliant cook"), so dass wir alle gar nicht anders konnten, als schon Tage vorher neugierig aufeinander zu sein. Ich sitze zwischen TV journalist and actor, dancer (ballet, jazz, Tango); sword fighter und math professor, Trader, Wall Street critic, essayist, too fast of a thinker for most of us, does not eat mammals ("including humans") & drei Stunden später sitzen wir immer noch so & manchmal auch nicht. Die Wörter, die Sätze, das Lachen, das Perlen, das Glucksen, es ist nicht oft so, dass 16 oder 18 oder wie viele auch immer, die einander nicht kennen, so fließen können, es geht über Fernsehkameras, Kinder, Wien, den Regen, auf welche Stühle sich Frauen in Wartezimmern setzen, Digitalkameras, Dr. Schnitzler, Dr. Freud, Manhattan, schwarze Schwäne, das Theater, ob englische Texte sich ins Österreichische besser als ins Deutsche übersetzen lassen & gelegentlich fotografieren wir einander mit unseren Digitalkameras.

Das Buch, das Jochen geschrieben hat, ist sehr schön. Es redet einem mit einer gewissen Schadensfreude das Schicksaldenken aus und schenkt einem dafür heiteren Stoizismus.

Im Hotel bin ich dann lange nicht eingeschlafen. M. erzählt am Telefon von ihrer ersten Ruderbootfahrt, wie flach man auf dem Wasser sitzt, wie schnell so ein Boot durch das Wasser schneidet, wie bald man sich in dieser Bewegungsfolge aufgehoben fühlt (kurz der Gedanke, dass man Bewegungen anziehen kann wie einen Mantel, eine Jacke). Endlich Cicero gelesen, lange nachgedacht, warum um alles in der Welt man eine politische Zeitschrift, die staatsmännisch, bürgerlich usw. sein will, ausgerechnet Cicero nennen will (C., der ewige Loser, das Standgericht, der Kampf gegen den Aufstand mit den Mitteln des Rechtsbruchs, die Polizeiaktion, you name it, kleines Latinum eben, keine Ahnung von gar nichts). Das Beengte, das zu eng Schlipsige, das Langweilige, das Moralbloßbeschwörerische da drin, das ewige Fuchteln statt des Argumentierens, das aufrecht an einem Tisch sitzende, Haltung annehmen und doch nur sitzen wie in einem Gipskorsett. Die erschreckend ungelenke Glosse des Chefredakteurs, man hat ein paar Atemzüge lang Mitleid mit ihm: Ob es ein Leben ohne Ironie geben könne? Ja, es gibt, aber ist scheußlich.

Der kalte Münchner Morgen, das Wintergartenfrühstück.

Dann hinaus zum Tegernsee, Schneegipfel, Phantomschmerzen gleich wieder.

Wir essen draußen, im Schnee, der blinde diabetische Hund, Lammbraten, Rosmarinkartoffelschüsseln von Hand zu Hand weitergegeben, habe ich in diesem Weblog schon gesagt, dass Frau Stefanie Czerny, Tegernsee, ein hinreißender, bewunderungswürdiger, großartiger Mensch ist, Wörter, Sätze, Glucksen, Lachen, Wein, Rosmarinkartoffeln, Lebensgeschichten, Proust-Zusammenfassungen, Schulterbrüche, indische Nähmaschinen, Derivatgeschäfte, Jack Nicholson, Apfelstrudel, der show-off-Faktor, Muttergemälde, Milchlebensleistungen, Peter Handke, mein erstes Buch als junges Mädchen, Bauernschrankbuddhas, gelungenes Leben, der show-off-Faktor, die Bibliothek der menschlichen Natur, Carnapunterschätzung, Wittgenstein, Heuristik, Schneestapfspaziergänge, die Desertionsfantasien, und würden Sie eher mit Tom Cruise oder mit Jack Nicholson schlafen, die Notwendigkeit, Philosophie deinem Doorman erklären zu können (oder es ist keine), Bücher nach Farben geordnet, schwarze Reihen, rote Sektoren, gelbe Segmente & sie geht hin und findet auf der Stelle jedes Buch, das sie sucht, first law: du musst jemanden haben, den du beeindrucken willst, eine Frau zum Beispiel, dann strengst du dich gleich an, du willst ihr das schönste Buch schreiben, das du zuwege bringst.

& so müsste es immerzu sein, immerzu weitergehen [ & wieder diese fixe Idee, dass das Buch, das ich nie schreiben werde für die Frau die ich beeindrucken sollte, mit einem Essen enden müsste an einer langen Tafel, an der die Überflüssigen einander Geschichten zustecken wie man einander Taschentücher Wollfäustlinge Strandkieselsteine Liebeszettel zusteckt heimlich in Manteltaschen ehe sie wieder anderswohin ziehen, aber wie kriegt man in so etwas einen Zug hinein, diese fixe Idee, dass ein Roman so sein könnte wie ein Weblog sein kann, fade in fade out, etwas, das man einem anderen in die Manteltasche hineinschmuggelt, damit der es dann findet und nicht genau weiß wie das da hineingekommen ist] & genau so müsste das sein

Stoicism, sagt Nassim, später im Braustüberl, umzingelt von Carnivoren: stoicism. Das Angenehmste am Stoizismus, sage ich, Beef tartar & bavarian beer: dessen modesty. Arrogance, sagt Nassim. Modesty is, sage ich: always arrogant. You can't beat Montaigne.

(Liest keine Tageszeitungen, nie. Schaut nie Fernsehen, nie. Trader, sagt er, so useless. Brauchte Sicherheit, sagt er, habe Mathematik studiert. Bin Levantiner, sagt er, es gibt keine Levante mehr. Meine Eltern, sagt er, zuerst reich, dann durch den Krieg völlig verarmt. Ich wollte reich werden. Keine Tageszeitungen, nie, sagt er, wozu. Jeden Morgen, sagt er, sage ich mir, was für ein Idiot ich bin, ich muss mir das sagen, sonst beginne ich mir Sachen einzureden. Du kannst nichts wissen, sagt er, nicht wirklich, alles, was jetzt ist, hätte dich ins Irrenhaus gebracht, wenn du es behauptet hättest, dass zwei Flugzeuge in Wolkenkratzer fliegen und ein paar tausend Leute töten, dass der Zins bei einem Prozent liegt, alle zwei, drei Jahre ist etwas dabei, das mir einen großen Scheck ins Postfach legt, Geld, sagt er, so useless für das Glück, Warren Buffett, sagt er, nachher kann man sich immer leicht Biografien zurechtphantasieren, sein nächstes Buch, sagt er, wird von Biografien handeln, das Elend des Historizismus aufs eigene oder fremder Leute Leben verwandt, am Montag ruf ich meine Investoren an, sagt er, und sage ihnen, ich hätte keine Lust mehr, was kann das für eine Frau sein, sagt er, um derentwillen man aus Wien weggeht, ach ja, sagt er, imaginary Austria, wie dieser Doktor Zweig? Ja, sage ich, er hat dann in Brasilien Selbstmord begangen.)

Langer schwerer traumloser Schlaf.

Randomness lunch.

Schwarze Schwäne, Zahlenblindheit.

& dann gehen, Abschiede, so voll, wie man ist, das kriegt man dann ja nie hin, den Leuten sagen zu können, wie schön man das gefunden hat und wie gerührt man gewesen ist von all dem & dankbar, ja sicher sagt man das, aber wie sehr...

durchgerauscht noch schnell, Fünf Höfe, Pumashop-Schuhanordnungen, Münchner Show-off-Frauen, gibt es ja in Hamburg nicht, das Versacehafte, Theatralische von so einer Stadt, wie man das auch vermissen kann,

would you like to hear my voice sweetened with emotion,

im Flugzeug das heulende Kind, Druckveränderungen, Empathieschübe,

am Ausgang M., ganz unerwartet, ich hab so einen Hunger und du weißt ja gar nicht, wie sehr ich mir jetzt Zitronengras einbilde,

langer schwerer traumloser Schlaf.

Gestern nachts dann: theFrank kennengelernt, achtuhrabends bis dreiuhrmorgens, das sind, lass mich mal rechnen, sieben Stunden für ein erstes Date, beendet vor einem blau leuchtenden Bombay Sapphire Schrein, es hätten auch siebzig oder siebenhundert Stunden sein können,

& so könnte müsste sollte dürfte es immerzu sein, hab ich das schon gesagt,

Sprungprozessionen,

so in etwa eben,

heute dann: M., ein Satz, um den ich sie beneide, "es wäre schön, wenn man jedes erotisch durch erratisch ersetzte", & ich habe ihr gleich geantwortet, dass ich ab sofort bitte am liebsten ein Erratikdarsteller sein möchte.

morgens aufstehen, frühstücksfernsehen anmachen, renate künast sehen, die erste frage, die man mitbekommt: "haben Sie nicht die befürchtung, dass eine zweiklassengesellschaft entsteht?" die entgegnung lautet, dass man sich ökotest und stiftung warentest auch als heft kaufen könne.

genau so ist es gewesen, kahles huis clos berlin-mitte, verharren in vorüberheiten, wie du wieder nur dasitzt eine nacht lang & schon gar nicht mehr wartest, pulsrasen 125 aufwärts, auf die immer gleiche buchseite starrst, diese bodenlosen verhöre dann, das kriminologische quid pro quo, stellungskrieg à deux & die welt längst weg & alles ist falsch, zermürbung in redundanzen, die leer nach innen drehen, entkräftet, erkaltet & die dinge liegen da wie ein vorwurf, die nacht spielt euch, ein monotones schleifgeräusch, zentripetale modulationen von nichts & wieder nichts, immer nur dieses surren, das ist der klang eures verlöschens, das bist schon längst nicht mehr du, die nacht spielt dich, "aber ich kann nicht singen" - "so besinge eben dies!", dabei weißt du es doch selber ganz genau: l´amour physique est sans issue. genau so ist es gewesen, kahles huis clos berlin-mitte, verharren in vorüberheiten, wie du wieder nur dasitzt eine nacht lang & schon gar nicht mehr wartest, pulsrasen 125 aufwärts, auf die immer gleiche buchseite starrst, diese bodenlosen verhöre dann, das kriminologische quid pro quo, stellungskrieg à deux & die welt längst weg & alles ist falsch, zermürbung in redundanzen, die leer nach innen drehen, entkräftet, erkaltet & die dinge liegen da wie ein vorwurf, die nacht spielt euch, ein monotones schleifgeräusch, zentripetale modulationen von nichts & wieder nichts, immer nur dieses surren, das ist der klang eures verlöschens, das bist schon längst nicht mehr du, die nacht spielt dich, "aber ich kann nicht singen" - "so besinge eben dies!", dabei weißt du es doch selber ganz genau: l´amour physique est sans issue. genau so ist es gewesen, kahles huis clos berlin-mitte, verharren in vorüberheiten, wie du wieder nur dasitzt eine nacht lang & schon gar nicht mehr wartest, pulsrasen 125 aufwärts, auf die immer gleiche buchseite starrst, diese bodenlosen verhöre dann, das kriminologische quid pro quo, stellungskrieg à deux & die welt längst weg & alles ist falsch, zermürbung in redundanzen, die leer nach innen drehen, entkräftet, erkaltet & die dinge liegen da wie ein vorwurf, die nacht spielt euch, ein monotones schleifgeräusch, zentripetale modulationen von nichts & wieder nichts, immer nur dieses surren, das ist der klang eures verlöschens, das bist schon längst nicht mehr du, die nacht spielt dich, "aber ich kann nicht singen" - "so besinge eben dies!", dabei weißt du es doch selber ganz genau: l´amour physique est sans issue.

völlig sinnlose erinnerung an 1995, netscape 1.0, ein login über die bundesdatenautobahn, eine email-adresse, mit dem bestandteil mail.provi.de, ms frage, was ich denn bitte davon hätte, den füllstand einer kaffeemaschine in berkeley (eliteuni!) abrufen zu können, meine antwort ("nichts, aber das verstehst du nicht").

schreibblockade gehabt, auf layouts gewartet, blöd herumgedaddelt, search your stoli bride gefunden, bei der frage nach den interessen über die exemplarischen vorgaben gelacht, trinken, fußball, tango, könnte man sich gefallen lassen, so beschrieben zu werden, drinking and talking hingeschrieben, sich außerdem noch brain und glasses gewünscht, bei der frage nach der bevorzugten brustgröße sich ohne nachdenken für die kleinstmögliche entschieden, haarfarbe blond, warum fällt einem auch bei stoli brides immer nur die braut ein, die man schon liebt & zwar immer noch so, dass man nicht schlafen kann, wenn sie nicht neben einem liegt, dann auf den search button gedrückt und ein mütterchen russland bekommen, die ganze prozedur noch ein zweites mal durchgemacht, diesmal große brüste, lange beine, trinken und ficken als interessen, wieder mütterchen russland, aha, sollte ein witz sein.

so ist es, mein leben. und das von millionen anderer auch. wollte zuerst milliarden schreiben, dann ist mir eingefallen, dass die meisten ja immer noch keinen internetanschluss haben. also internetanschluss für alle. damit das leben noch packender wird. packend, ein wort, das ich immer schon gehasst habe. das wort suchmaschinennoptimierer hasse ich dagegen erst, seit ich ein packendes leben auf dem internet habe.

Traum. - Birgit Schrowange war meine Frau, sie im Schneidersitz auf einem Hotelzimmerbett, an der Wand pflügte ein windgeblähtes Segelschiff, ich packte meinen Koffer, einen HTML-Tag um den anderen, "hast du", fragte Birgit Schrowange, "die div-tags mit?", dann wachte ich auf.

ideas both profound and cheesy

jene empfindsamkeit, die sich am naturschönen, an intimer geselligkeit und an der nachahmung gefühliger schicksale schult. kritik der zynischen vernunft, 136

don´t stop the dance.

seit wochen nur noch dodo mètro boulot dodo, immer hart am sebastian deisler-syndrom. die weißen flaggen, die man hissen möchte, hisst man nur dewegen nicht, weil es zu jedem sankt sebastian einen uli hoeness gibt, der kommuniques durchgibt, aus deren großzügigkeit doch nur die harte hand des plantagenbesitzers droht. die paar ausgänge zwischendurch: als würde man in eine dieser castingshows gestoßen. ohnehin ähnelt die eigene innere stimme zunehmend dem geblöke eines thomas steins. das reicht nicht, sagt sie, das könnte besser sein, du versuchst dich schon wieder am falschen, das ist nicht genug. beim samstagritual, ah! das habe ich jetzt dringend wieder einmal gebraucht, milchkaffee osaft blaubeermüsli lachsbagel taz jüdischeallgemeine bildzeitung hamburgermorgenpost britischevogue im it's fresh, zehn versunkene minuten darüber nachgedacht, wann denn endlich diese hamburg new york tokio moskau-uhren abgenommen werden. zum hunderttausendsten male innerlich ganz fest beschlossen, dieses drecksblatt taz nicht mehr zu lesen (diesmal eine ganzseitige reportage über die schmallippige keine reue verratende regungslosigkeit der kindermörder im gerichtssaal, mickriger kleinbürgerfaschismus, der dem kriminellen in der gerichtsverhandlung immer mitabverlangt, eine zerknirschte visage vorzuführen...), mich zum hunderttausendsten mal dafür geschämt, immer noch sätze wie "jetzt les ich die taz aber wirklich nicht mehr" zu denken, danach im stilwerk weihnachtsschmuck angeschaut, dabei bemerkt, dass es jetzt dirty talking-kühlschrankmagneten gibt. den rest des samstags: gegen das einschlafen gekämpft, den kampf gegen das einschlafen verloren, bundesliga, seared tuna, badewanne, weblogs gelesen, sex, danach den bachelor gesehen, mein lieblingssatz daraus: "ich habe mich mit ihm toll unterhalten können, er hat ja auch BWL studiert", danach wieder geschlafen, heute findet nemo mit den kindern, die billigen affirmative action/ethnic diversity-tricks da drin, "ach lass doch, praschl", sagt die thomas stein-stimme in einem, "hauptsache, es knallt", zur kinokarte gibt es ein buch geschenkt, von dem man erst später herausfindet, dass es sich dabei um ein findet nemo-sammelkarten-sammelbuch handelt, die großzügigkeit von plantagenbesitzern eben, danach ein wenig büro-beratung der exfrau, 2 partien north london (arsenal) vs. westfalen (dortmund) auf der playstation, die typen waren zu geizig, um die namensrechte^tm zu kaufen, deswegen heißen mannschaften westfalen und north london, 4 rote karten, sehr fein, im bus nach hause bill laswell gehört, geistererinnerungen an das hotel in leipzig samstag vor einer woche, wie günther emmerlich neben mir an der bar saß, sich an seinem bier und seiner zigarette festklammerte, merkwürdige männergeräusche machte (ahm, mhm, krchz), sonst aber wie tot wirkte, die drei monitore im messehotel, die permanent nur die börsenkurse, die ankünfte und die abflüge zeigten, endlich begriffen, dass es sich in foucaults ordnung der dinge bei dem inkriminierten satz, dem zufolge der mensch nur eine fußspur im sand sei, um so etwas wie die endlich korrekte reformulierung des kategorischen imperativs handelt. morgen wieder dodo mètro boulot dodo.

teilmöbliert, fünftes stockwerk. fensterblick in einen grau geschichteten himmel. drei-farben-herbst und dunkelheit, die sich ab vier uhr nachmittags hinter die horizontale der dächer senkt. das siebte zimmer in elf monaten. man glaubt sich die anfänge nicht mehr.