wiedergelesen, mich gefreut:

Personism has nothing to do with philosophy, it's all art. It does not have to do with personality or intimacy, far from it! But to give you a vague idea, one of its minimal aspects is to address itself to one person (other than the poet himself), thus evoking overtones of love without destroying love's life-giving vulgarity, and sustaining the poet's feelings towards the poem while preventing love from distracting him into feeling about the person. That's part of personism. It was founded by me after lunch with LeRoi Jones on August 27, 1959, a day in which I was in love with someone (not Roi, by the way, a blond). I went back to work and wrote a poem for this person. While I was writing it I was realizing that if I wanted to I could use the telephone instead of writing the poem, and so Personism was born. <<

from: frank o'hara: personism: a manifesto

der abspannsong von american pie 3: van morrisons into the mystic. was irgendwie dann aber auch okay ist. das hohe nach dem niedrigen. was ihr dem geringsten meiner brüder usw.

shoptwenty2 > maxwell

1. Lip liner. To paraphrase David Cross: "Lip liner makes your mouth look like an asshole. You're talking and I'm imagining six different types of shit coming out of your mouth."

2. The Internet. All those people. All that porn. All that time. Nothing you can touch.

nerve > the unsexy list. fifity genital-retracting people, places and things.

We all dressed in giddy finery. Talk bubbled. Dear friends clasped hands and ran through the crowd. A crazy jumble of bags and coats on the chesterfield. It was good to see everyone. We had to shout to be heard. But no one cared a fig.

The snap of closing lipsticks and clustered secrets in the ladies' room. Attempts at speeches were met with showers of ice cubes.

Afterwards, there was the melancholy of over. Crumpled linen napkins and frosting on plates. We sat and and talked about everything that had happened. Ten years. How quickly it goes by.

All of us, the hooligans and hoydens we once were, now feeling somehow grown, at home in the world. Blazing and whatnot. Explorers, dabblers, impressarios, lovers, eccentrics, the initiated, the inured. Our own little archipelago.

Outside, it was teeming. We piled into cabs. Persuading the drivers to let us sit on laps.

The dog was glad to see us when we got home. Skidding towards us on the lacquered floor.

We didn't go to bed until four. How could we?

Text der Anzeigenkampagne zum zehnjährigen Jubiläum von Kate Spade. Zeilenfall von mir.

in der elle die pro-und-contra-kolumne zur frage ist ein kuss schon betrug? gelesen. beide hälften ganz grauenhaft, klischee um klischee, von menschen geschrieben, die man im leben nicht küssen möchte, es sei denn, man wäre ein verräter. dass die körpertemperatur um 0,5 grad celsius steigt, dass man beim küssen in drei minuten immerhin zwölf kalorien verbrennt, dass man beim küssen movement und sexappeal testet, dass auch andere mütter schöne söhne haben, dass die leserin sich vorstellen solle, sie säße auf einer hollywoodschaukel und neben ihr passend dazu ihr lieblings-hollywoodstar (brad, ralph, george etc.). und mittendrin, ganz und gar nicht passend dazu, eine einzige beobachtung, die leuchtete: dass man nach dem ersten kuss sein gesicht nie wieder waschen wollte. dieser seltsame prozess, in dem aus mädchen (frauen, menschen) elle-redakteurinnen werden. wie dann doch, einen atemzug lang, der prozess die hände von der gurgel nimmt. aber gleich danach drückt er wieder zu.

Am Rande des Atlantischen Ozeans.

Einem plötzlichen Einfall folgend, nahm ich ein Blatt Papier aus der Tasche und schrieb: Ein Mann schrie vor Schreck auf. Kurz danach starb er. Ungefähr so hat es sich zugetragen, jedenfalls im allgemeinen und wesentlichen. Diese letzten Bemerkungen führen allerdings zu weit. Der Leser hat freilich nichts Besseres verdient als die Wellen, die über dem Körper des Mannes zusammenschlagen, und den gleichzeitig einsetzenden Regen, der von oben herunterfließt. Vielleicht hat er nicht einmal das verdient.

hein, der erzählte, er wäre dreimal fast abgesoffen, stürme, wochenlang nur wasser, die mannschaft scheiße. das tollste, was er je gemacht hätte.

falls Sie mir gerne etwas schenken würden

noch nie darüber nachgedacht, ob euridice vielleicht ja gar nicht zurückgesungen werden wollte. ist ja auch nur so ein gestrampel.