peter dench: drinking of england (us against them die kriegen uns nicht klein cool britannica mate der union jack schief auf den fleischigen unterarm tätowiert rempelndes geschiebe am tresen in den bierlachen stehen fühlst dich gut oder was den nebenmann anbrüllen bloody fuckall mate alles egal jetzt bier und noch eins und noch eins die glocke quillt blechern durch die menge jetzt last orders noch schnell drei pints pro mann in diese verfickte scheißwut reinschütten immer noch weiter bis alle draußen sind kommt ihr mit ladies fickt euch doch selbst die lads lachen endlich kotzen raus damit weiter gehen ganz schwer schon auf den beinen durch die straßen gelbe lichtschlieren was wollen die schwuchteln da richtig rein da einer voll von links schon auf dem boden nass und kalt aber gut endlich ruhe lasst mich hier einfach liegen for christ´s sake ihr seid doch alles schwuchteln – am anderen tag irgendwann aufwachen wie hergekommen egal scheißgeschmack von bier und blut im mund mit der zunge den wackeligen zahn befühlen festhalten am schrank am fenster stehen es zieht kalt rein draußen dreht sich und wie du hast den himmel noch nirgends so grau gesehen)

Als es noch richtig viele irische Bauarbeiter in Berlin gab und sie sich abends im »Oscar Wilde« trafen, pflegte zu später Stunde manchmal einer von ihnen sich ein dünnwandiges Glas reichen zu lassen, von dem er dann ein Stück abbiss und kaute, wie um seinen praktisch komatösen Zustand zu dokumentieren.

geht's, so wird's gemacht.

Leise Alexiou'sche Musik mit Blick auf den fortwährenden Nieselregen genügte um den (Berliner) Sonntag auch ohne durchgezechte Nacht ähnlich triste zu empfinden. Allein der Schwindel war ersetzt durch Sehnsüchte ans Mittelmeer.

was denkt die ältere, blonde Dame im roten Pullover? Senkt sie schamvoll den Blick, strickt sie und zählt die Maschen oder ist sie auch blau? Evtl. handelt es sich um die Mutter des Entblößten.