Wer will es wissen, lesen, Günter Grass? Wir fragen offen: „Was soll das?“ Es bleibt in uns Verwirrung, war, was wir glaubten, Verirrung?

nikolaus-roettger

Jetzt liegt sie modernd hinter dem Pfarrhaus Du ballst arm die Faust „Ich bin noch munter!“ Trinkst siebzehn Glas Korn mit traurigem Zug aus Und holst dir, in Puschen, allein' einen runter.

fabian-fuchs

neulich en passant irgendwo die grass´schen machwerkchen gelesen. sehr tiefe scham empfunden dabei. da ist mir altherrenzotigkeit schon lieber, die platt ins thomas-gottschalkhafte lappt.

(fällt mir ein: bloch hat d.h. lawrence mal sehr schön charakterisiert als "sentimentalen penis-dichter")